De tú a tú

Nadie vive en libertad, aunque esté fuera de las rejas.
Las putas cadenas ya nacen hasta de las flores.
¿La paciencia? La paciencia se estira hasta no tener límites. Pero mis pies sí los tienen, han dejado de caminar.
Por mucho que grito no se me escucha. Se me entiende de sobra, pero no se me escucha.
La elección hace tiempo que no forma parte de mi vida.
No hay ningún lugar seguro.

Pero sigo bailando,
sigo creyendo en el futuro con la ilusión de un niño.

Al menos, las bombas ya no son la banda sonora de cada día, aunque todos los días en mi cabeza vuelven a sonar.

Pero sigo siendo yo. Aunque no sé cuánto aguantaré siéndolo.

Aún me queda depender de mucha gente que no conozco para comer, para vestirme e incluso para tener el techo y las mantas que siempre ofrezco con el cariño de un hogar.

Aún me quedan muchas horas de calle que yo no he escogido tener.
Aún me queda echar de menos y seguir luchando.
Aún me quedan tantas miradas de superioridad de personas que nunca vivirán ni un cuarto de hora de mi camino para llegar hasta aquí.
Personas que dejan de serlo cuando cierran las puertas...

Pero yo no me cansaré nunca de abrirlas.

Destruir para construir.

La autodestrucción de la sociedad es un acuerdo a largo plazo que se mantiene fuera o dentro de la ley, me la suda.

En cada rayo de sol o de tormenta del día, se me hinchan las venas al ver cómo los seres humanos somos tan gilipollas. Ahora, me rodeo de auténticos capullos que vienen a un lugar a "echar una mano" y acaban levantándola y estirándola para mantener todo a su raya bajo un flujo, como siempre, de intereses.

Yo respiro, respiro, vuelvo a respirar e intento hacer mi camino con un biombo que me separe de ellos; pero así son los cánceres, se extienden tan rápido y tanto que no podemos prevenirlos.
Pero si sanarlos. O cortar.
Cortar, arrancar, destruir para volver a construir. Siempre recordando que todos somos iguales y que estamos a la misma altura.
Y que a aquellos que se suban por encima de los hombros son a los que tenemos que presionar hacia abajo hasta enterrarlos.

En guerra.

La curva se volvió barricada                                                                                                                    y las líneas rectas trincheras donde escondernos hasta de nosotrxs mismos.

Entreguerras es pausa. Piensa, piensa, piensa..                                                                                       pero asimilemos de una puta vez que la calma no va con nosotrxs,

aunque no camina muy lejos, nos espera.

Mientras haya mentiras, seguiremos en guerra;

Con ellxs, con la sistemo, con nosotrxs mismxs,                                                                                 pero los significados los ponemos nosotrxs,

porque tenemos sentimientos.

Guerra es cambio, revolución, movimiento, arrancar grilletes, tirar fusiles, apagar cañones y prender plantando.

Terminé de coserme las alas y me salieron de plumas y acero.

Desakata. Pero se fiel a ti. Ahí es cuando provocarás cambio, evolución.

Frena. Escúchate. Háblate. Prepárate y actúa.

Recuerda, siempre estamos en guerra,

Pero los significados los ponemos nosotrxs,

Porque tenemos las herramientas.

Desvarajusta.

Respondamos mientras dejamos de preguntar. 

O sigamos preguntando siempre, mejor. 

 Sabes que con tus manos puedes provocar todo.

Zumo.

Quiero hacer contigo una tormenta de verano,

un respiro en el medio del fuego,

unas llamas que van a su aire

para después cada una arrimarse al humo que quiera.

Quiero hacer contigo una tormenta de verano,

barrer contra el tiempo y llevárnoslo todo.

Esto es un pulso,

así que empújame, 

sube el color de mis mejillas con el sudor de nuestras piernas.

Emborráchate con el olor de mi pelo y clávame los dientes donde tú quieras.

Quiero hacer contigo una tormenta de verano,

parar el tiempo en un recuerdo humedecido;

así podremos exprimirlo. 

beberlo,

y mearlo después.

Yo poto.

Todavía soy niñx pero ya no puedo jugar.
Nos hablan como a retrasadxs y lo peor es que lo somos.
Que pena que no veamos los muros sino son de ladrillos,
porque estamos encerrados.
Ya hay tantas cortinas de humo que ni consigo ver más allá de tres casas, pero creo que la guerra puede estallar creando teatros en las calles. Si dicen que al enemigo se le destruye desde su interior, no hay escenario más grande que en el que pisamos diariamente, pero se ha conseguido que miremos tanto nuestro culo que no veamos las cuerdas que nos atan a nuestros titiriteros. Yo no se si voto, pero sí poto. Me canso hasta de escribir y es lo que más me gusta. Parece que estamos en "1984" con una casa en "Un mundo feliz" de paredes limitadas del "Show de Truman" y todavía pagamos para ir al cine a ver "Crepúsculo". No se, si las bocas están hechas para besar los puños serán para levantarlos, ¿no? Si escribimos para nuestros nietos tendremos que dejarles un mundo en el que se pueda leer.

Antigûedades 25.03.2007

Industrias nuestros cuerpos.
Con la primera revolución lo descolamos todo. Meses en los que mi horizonte eran tus rodillas y el tuyo mis pezones. Se nos olvidó que existían las calles y los presidentes. Y pintamos todas las paredes con historias de colores. "Oi! the arrase" le puso la banda sonora a nuestras manos que vivían en anarquía. 
Pero un día granizó tanto que se construyeron muros y de intentar atravesarlos nos cansamos juntos y lo dejamos pasar.
De vez en cuando, retomamos lo antiguo. Ahora está de moda volver atrás, lo vintage le llaman. De tanto uso a nuestro antojo, tanto si te he visto no me acuerdo y si te desvisto tampoco, acabó siendo explotación. Y nos explotamos. Y explotamos con nosotros.
Ahora, cada vez que veo los restos de pintura en mis zapatos me acuerdo de ti, ni que hubiéramos pintado algo juntos.

XVI.

Quiero que me abraces. Cómo tú quieras. Con los brazos, con la boca o con las piernas. Te dejo elegir. Lo único que quiero es que me abraces tan fuerte que me dejes sin aliento. Quiero que me arranques suspiros, que me robes respiros, que me aceleres, entrecortes y detengas la respiración. Y si ves que puedes, también el pensamiento. Que ningún poro de mi piel se quede sin rozar tus dedos.
No quiero que me des tu vida, sólo que me acompañes a comprobar que estamos vivos.

Yo.

Yo necesito las discrepancias y el error, soy de las que a veces no aplauden y otras dan la vida sin que se la pidan. Olvídate de los planes, sigue pensando como te da la gana. La libertad no la cambio por nada.

Ajustes.

Soy mujer, sí, nací mujer hace 24 años y tengo la cintura más fina, la cadera más marcada y los senos más pronunciados que los hombres, igual que existen pelirrojos, rubios y morenos.
Sí, cada mes mi organismo se prepara para reproducirse y ser madre.
Sí, soy mujer y parece que eso me otorga una mayor sensibilidad frente a la fuerza que caracteriza a los hombres, aunque las generalizaciones son un invento.
Sí, soy mujer y parece que debemos depilarnos. Ellos, en cambio, están más bonitos con barbas que cuentan historias.
Somos iguales por naturaleza pero se nos ha distinguido en sociedad.
Menos mal, que esa naturaleza es más fuerte y nos ha dado las mismas piernas para correr, unos brazos que nos permiten aferrarnos a otros cuerpos, unas manos que utilizamos para escribir cuando se nos viene en gana, las mismas cabezas que piensan, se tranquilizan y se vuelven locas continuamente y sobre todo, nos ha dado la misma boca para quejarnos ante las injusticias. 
¿Por qué hace falta ajustar?
Porque hace años ni siquiera se podría imaginar llegar a donde estamos ahora y todavía falta mucho por hacer, porque siguen muriendo muchas mujeres asesinadas por sus maridos, porque la ley del aborto no es algo con lo que se pueda jugar a cara o cruz cada ciertos meses, porque seguimos aguantando que nos griten por la calle, porque según la publicidad nuestra estética es lo que tiene que preocuparnos, porque sigue habiendo mujeres que no cumplen sus sueños porque “son las que se tienen que quedar en casa”, porque también habría muchas más grandes mujeres de la historia si hubieran podido estudiar antes, porque si trabajamos lo mismo tenemos derecho a lo mismo, porque  no "hay una gran mujer detrás de cada gran hombre", sino que somos grandes todos de la mano, porque libertad e igualdad están en femenino porque también son para nosotras y, sobretodo, porque todo esto no se habría planteado ni imaginado antes si no hubiera existido la primera feminista y eso, no se puede pasar por alto.
Ahora, al lado tuyo, existen millones de hombres y mujeres se están uniendo para que no se nos olvide esa naturaleza común, y eso, eso es feminismo.

Pandora.

Metí el dedo en mi globo de chicle y salió un árbol.

Era marrón como el jengibre y con patas de gallo que había cantado ya muchos amaneceres. Era raro, nunca había visto un junco marrón, pero bueno, hoy en día las bombas existen y a nadie le extraña. 
Paseando me encontré con el Templo de Debod lleno de cabezas "amordazadas" protestando por la reciente censura en el mundo del arte y entonces, me dí cuenta que se me había olvidado recordar el 15M con el corazón y no desde el odio. Quizás no encajamos poque no somos cajas.
Que no me cuadriculo en vuestro mundo creado sin preguntar.
La caja de pandora ahora era la goma de mascar, que dice que allá dónde estemos, debemos mecernos con el viento. De una cosa siempre sale otra. Mientras me rascaba la nalga izquierda me dí cuenta que se me había olvidado ir a votar este año. Votar: "emitir un voto". Quizás no arreglamos nada porque esto no va por reglas.

Que me quemo. Que las fotos de los libros de historia con campos de concentración, se podrían sustituir con las de refugiados del ahora y al revés. Y de eso no se habla. Y me quemo más.           
Que puede que no haya cambio porque seguimos siendo los mismos.                    
No sé, desbarajustémonos. Que si algo llega a arder sean esta vez nuestras manos las cerillas.

Cerillas que enciendan ideas.

Pink Floyd, "Another brick in the wall"

Hipérbole.

Toda la vida dedicándome a juntar letras para llegar tú y dejarme sin palabras.

Hoy.

Hoy volví.

Volví a tocar cada una de las partes de tu cuerpo con la yemas de mis dedos ya vacías de inseguridad.

Hoy te volví.

Te volví a rozar lo blanco y también lo más negro. Aclarando y oscureciendo cada pedazo de "tú" según lo pedía la piel. 

Hoy me volví.

Me volví a cortar respiros y arrancarme suspiros con los tuyos. Hoy me uní a tu ritmo que me empuja y me endulza según se empaña el cristal. Hoy entrecorté de nuevo el bombardeo.

Hoy volvimos a hablar con la piel y menos mal; quizás si charláramos más no llegaríamos a las manos.

Hoy volvimos a conseguir levantar el vello y bajar después los pies al ritmo de los pedales.

Hoy mi piano me volvió a recordar a ti.

La vida como es.

Abrí los ojos en mi recién amueblada habitación y ya nada era lo mismo.
De repente apareció Caracoles y me guiñó un ojo. Habíamos acordado años o vidas atrás, ya no lo se, que ese parpadeo significa que todo está bien, así que me tranquilicé. Es lo que tienen los acuerdos de sentimientos, que no importa lo que vean tus ojos, tu mente lo acepta. La vida como es.
Así que me dispuse a levantarme en esa nueva habitación.
Lorenzo llevaba días sin aparecer pero yo lo saludé unas cuantas veces por si acaso, es la única forma en la que siento que le devuelvo todo lo que él me da cada día, vida. La vida como es.
Orejas quería pasear conmigo y jugar al escondite, como no, con sus reglas en las que aparece y desaparece cuando le viene en gana. A mi me preocupa en ocasiones, cuando no lo huelo cerca, lo que no sabe es que disfruto compartiendo sus pequeños saltos entre la libertad y lo desconocido, que yo también sonrío así cuando lo siento y cuando lo siente él. La vida como es.
Flocky aparece todas las mañanas, bien sea con la ilusión de ir a crear o con la tranquilidad de haber creado ya, pero siempre con su caballo de fuego, ese que también le acompaña a dar saltos hacia la libertad y lo desconocido. Y él también disfruta cuando lo siente. Creo que esas cosas son las que le recargan de vida, porque al verlo a él así, noto mi batería llenarse también. La vida, como es.
Cada día después de despedir a las personas que han dormido en mi casa y dejar todo listo para las que vendrán hoy, me tomo mi tiempo con un té y unos cuantos pensamientos.
¿Los de hoy? Mi mente hoy ha puesto en plano horizontal el camino de un chico que proviene de las tierras que despidieron a Christopher McCandless, ese joven que viajaba también buscando la libertad y lo desconocido. Y que las encontró, y con ellas la paz que se fue con él en un autobús azul. La vida como es.
Cuando digo en plano horizontal, me refiero a un camino de tierra con unas líneas dibujadas a tiza roja con el nombre al lado de todas y cada una de las fronteras que ese hombre ha pasado para llegar desde Alaska hasta Segovia. Parece fácil, y en realidad lo es.
Es como si desde la puerta de mi casa hasta el parque que está unos metros más abajo yo trazo cuatro líneas de tiza roja y pongo en cada una de ellas las cuatro palabras que me vengan en gana; dignidad, derechos,mentira y justicia, por ejemplo. Yo puedo pasarme el día entero cruzando desde la dignidad y pasando por los derechos hasta llegar a la justicia, pero es imposible no atravesar por la mentira. Nosotros somos de la Tierra porque nos posamos sobre ella y, aún siendo la que más podría restringirnos, nos deja caminar por todo su cuerpo a nuestro antojo. Nunca he entendido la palabra frontera ni nunca la entenderé, porque no la inventó la Tierra sino nosotros, y pocas cosas hacemos que tengan sentido y sean sentidas. Lo que si hacemos son poner reglas estúpidas que sin sentido y sin sentimientos, cambian las líneas de tiza roja por berjas, muros e incluso gente con armas.Y así, es como se nos olvida que deberían seguir siendo putas líneas rojas de tiza, que tu puedes pisar igual que pisas una piedra, un charco o una hierba que te encuentras en el camino.
Pero no lo son, y esos muros, berjas y gentes con armas hacen que millones de personas al día pierdan la posibilidad de caminar hacia lo desconocido, hacia la libertad. La vida como es, ¿no?
Yo, cuando escribo se que puedo hablar de libertad, de justicia y de dignidad y lo hago, pero sigo en la mentira de mi camino con líneas de tiza. La vida es como dejar de decir la vida como es, la vida es como encontrar tu caballo de fuego y empezar a hacerlo y empezar a sentirlo, pero uno sólo no puede.

ελευθερία

¿Es que nadie se da cuenta que ser libre es lo único que importa?
¿Nadie va a parar esto de una puta vez?
¿Dónde están los humanos?
Me dan ganas de llorar ante las perezas, las indiferencias, las caras largas, los dineros, las prisas,los por qués, los prejuicios, los "quizases",los aparentar, los vértigos...
¡Que no hace falta ser empalagoso para ser dulce!
¡Que no hace falta prejuzgar para ponerte tus normas!
¡Que no hace falta nada para volar!
Que no hace falta fingir, para caer bien,
ni marcar, para poner tus límites,
ni sonreír, cuando no nos apetece.
Ni tampoco forzar la poesía,
cuando estamos en tiempos de relatos.

No hay tanto pan

Ya no hay tanto pan,
ya estamos tan lejos que el afilador no llega hasta casa,
pero tan cerca que vivimos en cajas de cerillas pegadas unas a las otras.
Ya no hay tanto pan
que nos da la fuerza para subir a gritar a las montañas
o bajar al río a limpiar la ropa.
Parece imposible dejar las puertas de casa abiertas y visitar al vecino,
total siempre va a estar ahí,
como la familia...
Ya no hay tanto pan y ya no lo cuidamos,
ni nos cuidamos, ni nos mimamos;
sólo hay un loco en cada ciudad que regala abrazos.
Ya no abrimos los brazos,
sólo para aceptar que así son los tiempos.
Si hubiera más pan,
sabríamos que esto no depende de las agujas sino de los latidos.


*Es posible disfrutarlo más con el minuto 52 en tus altavoces:
http://www.rtve.es/alacarta/audios/siglo-21/siglo-21-pet-shop-boys-22-01-16/3453790/

Pantalones de pana y pizza de menú

"¿Si te digo Londres qué palabra se te viene a la cabeza? No conozco a nadie que haya ido a Londres por buenos motivos".*
Alguien que necesita desesperadamente un trabajo se va a Londres.
Alguien que haya sufrido e intenta huir, se va a Londres.
Alguien con mucho dinero se va a Londres a estudiar algo caro.
Y después vuelve de Londres tras haber andado mucho, trabajado mucho, disfrutar poco, dormir mal y comer peor.

Yo paso de ir a Londres.
Siento que ahora vivo en el mejor de los exilios. Intercambio.
Le intento quitar importancia a esa maldita pieza de metal, engranaje de la máquina capitalista, y la intento conseguir a mis maneras.
Hago trueques con el tiempo y mis minutos. Yo lo invierto en felicidad y el me lo estira. No sé, supongo que me cansé de tanto escuchar palabras que buscan llenarse los bolsillos mientras se vacían los cerebros, ¿a dónde va toda esa materia gris según la van eliminando desde primaria?
En Siria van ya más de 200.000 muertos y 3,8 millones de refugiados, por si a alguien le interesa mientras sigue levantando y bajando el tenedor.
Ya su guerra empezó en el 2004 y como hace nada con París, la dilatación de pupilas durará unos segundos, un suspiro largo y luego, nos acordaremos que tenemos que comprar aquel pantalón para la fiesta de mañana.
Ya hay tantas cortinas de humo que ni consigo ver más allá de tres casas, pero creo que la guerra puede estallar creando teatros en las calles. Si dicen que al enemigo se le destruye desde su interior, no hay escenario más grande que en el que pisamos diariamente, pero se ha conseguido que miremos tanto nuestro culo que no veamos las cuerdas que nos atan a nuestros titiriteros.
No es estar más des / informado o no, no es ponerte de un lado o del otro, ni mucho menos esto consiste en lo que hayas estudiado o te hayan hecho creer que... Esto consiste en intercambiar, con quién de verdad lo merece y a partir de ahí crear y crear. Olvidando moneditas y apariencias. Y, sobretodo, cuándo encuentres a esa gente especial conservarla siempre, y disfrutar cantando con ellos al tenedor y al cuchillo que están en el plato y peguntarse si el kiwi alguna vez quiso estar ahí.
Hacerlos tus amores propios, y no esos que nos estiran el cuello y hacen que mires por encima de tus hombros, hablo del amor propio de conseguir pensar que alguien se masturba frente a un espejo porque quiere conocerse y no como una puta vitrina al exterior.
Que igualmente no somos nada eh, para esta sociedad, nada; pero si podemos ser libres en nuestros pequeños mundos y eso no hay teatro, cortina, educación ni monedita con la que intercambiarlo.



* Gisbert, Pablo (2015) Mierda Bonita, España, La Uña Rota